Despropósito
En épica de fragmentación los libros de deshojan. Se convierten en objetos raros. Extraños. Un borrador de la incertidumbre. Algo que no es definitivo sobre algo incierto. ¿No podrá ser más vago? ¿Más ambiguo? ¿Más relativo?
Sí. Todos eso y más. Lo definido, lo contundente y lo absoluto estorban. Los cuentos de hadas habrán de ser imprevisibles. Lo que importa es una nueva especie de ensayo novelesco o trunco. De poema áspero. De cuentos incontables. De íntima universalidad. Ni siquiera de contrarios encontrados. Ni de armonización de opuestos. Tal vez se trate de una teología negativa.
– ¿De una teología negativa? ¿A la manera de Maimónides?
– Puede ser: no lo había pensado así. Pero, como de Dios no se puede enunciar lo afirmativo porque lo sobrepasa, más vale emplear lo negativo. Decir lo que no se es. Porque lo que se es, es demasiado limitado, demasiado pequeño. El no es mucho más imaginativo: la prohibición conduce a la indagación.
– Claro: eso fue lo que pasó con el árbol paradisiaco.
– Ya vas entendiéndome.
Pues bien, sí. Este libro dialogará con todos los yoes, que podrían ser todos los túes. No habrá reglas: sólo libertad y soltura. ¿De acuerdo? De acuerdo.
