Las muertes
Iba en bicicleta y encontré un pájaro muerto contra el pretil de la acera. No lo toqué, pero me detuve y pude mirar escrupulosa todos los detalles: las alas deformes, las plumas rotas, los monstruosos despojos. Era obvio que algún auto lo había golpeado. Un pájaro muerto es un amasijo inútil y desordenado.